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Certains sujets abordés peuvent être de nature sensible ; la discrétion du lecteur est recommandée.
Découvrez les réflexions, histoires et sagesses de notre communauté de parents africains

Amara a sept ans. Elle sait déverrouiller une tablette, trouver son dessin animé préféré, et le regarder, avant que sa mère ait fini de préparer le dîner. Jamais, de sa propre initiative, elle n’a ouvert un livre.

La rentrée scolaire approchait lorsque Luca a invité ses parents à s’asseoir à la table. « J’ai quelque chose d’important à vous dire. » Pour tout parent, ces mots dans la bouche d’un fils adolescent discret suffisent à faire s’emballer le cœur. La mère de Luca a immédiatement imaginé le pire : « A-t-il mis une fille enceinte ? A-t-il fait une bêtise ? ».

Ce que j’aurais aimé que le monde sache sur le fait d’élever un enfant qui ne parle pas Ce jour-là, nous revenions d’un rendez-vous médical, Nysha et moi, en courant presque pour attraper le bus qui devait nous ramener à la maison. Nysha est autiste, elle a cinq ans, et elle ne parle pas. Nous étions épuisées — un départ aux aurores, des heures d’hôpital, et maintenant cette course contre la montre. À la gare routière, nous avons trouvé un bus qui partait dans un quart d’heure avec deux places encore libres à l’avant. Nous avons sauté sur l’occasion. L’ambiance était bruyante, les gens entraient et sortaient dans tous les sens, le soleil tapait fort, et le trajet durait encore deux heures. C’est là que l’humeur de Nysha a basculé. La crise a commencé …

Il est passé 22 heures. Les enfants dorment enfin. Vous êtes assis quelque part dans la maison, peut-être à la table de la cuisine, peut-être au bord du lit, et le silence que vous avez attendu toute la journée est enfin là. Mais au lieu de vous reposer, vous rattrapez des emails de travail, ou vous faites défiler votre téléphone sans vraiment regarder, ou vous fixez le vide. Comme on le fait quand le cerveau est trop fatigué pour penser, mais trop agité pour s’arrêter.

Nombreux sont ceux qui ont grandi dans des familles profondément religieuses et qui portent des blessures qu’ils ne se sont jamais sentis libres de nommer. En parler ressemble à une trahison de leurs parents, de leur communauté, de Dieu lui-même. Alors ils se taisent. Ils s’assoient au premier rang, ils lèvent les mains dans la louange, ils élèvent leurs propres enfants dans la même tradition, et quelque part au fond d’eux, une voix murmure doucement : et si ce n’était que moi ?

Il n’existe pas de métrique de réussite plus importante pour la plupart des enfants africains que les notes scolaires ! Dites ce que vous voulez des parents africains, mais ils sont vraiment déterminés à pousser leurs enfants vers l’excellence académique. Quand j’étais enfant, les notes elles-mêmes comptaient moins que le rang dans la classe. Le jour de remise des bulletins, à la fin de chaque trimestre, était un grand jour. Avant même d’arriver chez soi, chaque adulte croisé sur le chemin vous demandait : « Wabaye uwa kangahe ? » (« Quel rang as-tu eu dans ta classe ? »). La réponse glorieuse était bien sûr « uwa mbere » (premier de la classe), mais toute position dans le top 5 était acceptable. En rentrant à la maison, vous tendiez votre bulletin à vos parents ; ils regardaient directement en bas, vers la case du classement, avant de plonger dans le détail des notes avec la précision chirurgicale d’un financier qui commence par regarder le résultat net avant d’analyser les chiffres en détail. C’était toute une affaire ! Je connais des enfants qui ont été battus par leurs parents pour avoir été deuxièmes de leur classe avec plus de 80 % de moyenne !